Nốt Ruồi Nơi Xương Quai Xanh Chương 8: Ly Nước Gừng Đêm Sân Bay

29

Năm ngày sau, tôi được xuất viện. Ôn Hành đưa tôi về căn hộ thuê, xách hộ cả hành lý lẫn túi thuốc. Vào đến nhà, việc đầu tiên anh làm là mở tủ lạnh. Bên trong chỉ có hai quả trứng, nửa chai nước tương và một hộp sữa chua hết hạn từ tuần trước.

Anh nhìn vào tủ lạnh, rồi quay sang nhìn tôi, hàng lông mày nhíu lại.

"Em ăn uống kiểu này, bảo sao dạ dày không hỏng."

"Em bận mà." Tôi cãi yếu ớt.

"Đi siêu thị." Anh nói gọn, cầm áo khoác lên.

Chúng tôi đi siêu thị cùng nhau vào buổi chiều thường ngày, giữa những người đẩy xe mua rau, các bà mẹ dắt con nhỏ. Vị chủ tịch tập đoàn đẩy xe hàng, tôi chọn đồ. Anh cẩn thận đọc từng nhãn mác, bỏ vào xe những thứ tốt cho dạ dày: gạo lứt, yến mạch, khoai lang, bí đỏ. Có bà cụ đi ngang nhìn hai chúng tôi, mỉm cười nói: "Cặp vợ chồng trẻ này thật hòa thuận."

Tôi đỏ mặt cúi đầu. Ôn Hành không đính chính, chỉ mỉm cười nhẹ, rồi lặng lẽ bỏ thêm một hộp sữa chua mới vào xe. Ra đến quầy thanh toán, anh định rút thẻ đen, tôi lườm một cái, anh đành đưa thẻ ngân hàng thường, mặt đầy vẻ bất đắc dĩ.

30

Tối hôm đó, anh nấu cho tôi một nồi canh bí đỏ, lần này thành công hơn bát cháo. Chúng tôi ngồi ăn bên chiếc bàn nhỏ trong phòng khách, ánh đèn vàng ấm áp, ngoài cửa sổ là đèn đường thành phố.

Tôi buông thìa xuống, hỏi điều đã nằm trong lòng nhiều ngày.

"Ôn Hành, tại sao là em? Anh có thể chọn rất nhiều người, kể cả tiểu thư nhà họ Giang. Sao lại cứ là em?"

Anh im lặng, nhìn bát canh một lúc rồi ngẩng lên.

"Em có nhớ bảy năm trước không? Có một đêm mưa ở sân bay Hồng Kiều."

Tôi nghiêng đầu nhớ lại. Bảy năm trước tôi mới hai mươi mốt tuổi, đang là học viên thực tập của một hãng hàng không lớn.

"Hồi đó anh là phi công tập sự." Anh kể chậm rãi. "Anh cãi nhau với cha, ông cắt hết thẻ, nói nếu anh còn theo nghề bay thì đừng hòng nhận một đồng nào từ nhà họ Ôn. Anh bị hãng cũ cho thôi việc vì một lỗi không phải của anh. Đêm đó anh chỉ còn hai trăm tệ trong túi, không có chỗ ở, ngồi ở ghế chờ sân bay đến gần sáng, vừa lạnh vừa đói."

Tôi ngồi nghe, không dám cử động.

"Có một cô gái thực tập sinh đi ngang qua. Cô ấy dừng lại, đưa cho anh một ly nước gừng nóng và một gói bánh quy."

31

Giọng anh mềm hẳn đi.

"Cô ấy không biết anh là ai, cũng không hỏi gì. Chỉ nói: Anh cố lên, mai trời sáng sẽ khác. Rồi cô ấy đi."

Tôi mở to mắt. Một ký ức mơ hồ lờ mờ hiện lên: một người đàn ông ngồi co ro ở góc ghế, vai áo ướt, tôi đã mua nước gừng ở máy bán hàng tự động...

"Hôm đó em đeo thẻ tên nhưng bị tóc che mất." Anh tiếp tục. "Anh không biết tên em. Chỉ nhớ lúc em cúi xuống đưa ly nước, cổ áo đồng phục hơi lệch, anh nhìn thấy một nốt ruồi nhỏ màu đỏ ở hõm xương quai xanh. Đêm đó anh tự nhủ: nếu một ngày anh làm lại được từ đầu, anh sẽ tìm cô ấy để nói cảm ơn."

Tôi không nói nên lời.

"Anh tự gây dựng Thanh Vân Air từ con số không. Ba năm trước, hôm phỏng vấn tuyển tiếp viên, em bước vào, anh nhận ra em ngay lập tức, nhờ nốt ruồi ấy. Nhưng em không nhớ anh. Anh không dám nói, sợ em nghĩ anh dùng ơn cũ để buộc em ở lại."

Anh cười khẽ, hơi cay đắng.

"Nhưng em đã ở lại. Có thời điểm hãng suýt phá sản, ba tháng không đủ tiền trả lương, em vẫn đi làm. Không phải vì anh ưu ái em, mà chính em đã chọn ở lại. Lúc đó anh biết, thứ anh muốn không phải là một người giống em. Anh muốn đúng em."

32

Tôi khóc lúc nào không hay. Nước mắt rơi xuống bát canh nguội dần. Anh luống cuống đưa tôi khăn giấy.

"Anh nhớ lâu như vậy, tại sao không nói?" Tôi nghẹn ngào hỏi.

"Anh sợ." Anh thành thật. "Anh sợ em nghĩ anh mua chuộc em bằng lương cao, bằng tiền. Anh muốn em tự chọn, nên anh chỉ dám làm những việc nhỏ. Rồi cái đêm tiệc hôm đó... anh không kiềm chế được. Anh không muốn em nghĩ đó là một sự cố."

Tôi lau nước mắt, nhìn thẳng vào anh.

"Anh biết không, em không nhớ rõ người đàn ông đêm hôm đó. Nhưng em nhớ cảm giác mình từng đưa một ly nước gừng cho ai đó, và thấy rất vui vì giúp được họ. Em chưa bao giờ nghĩ nó lại quan trọng như vậy."

Anh nhìn tôi, vành mắt hơi đỏ.

"Quan trọng." Anh nói khẽ. "Đó là chuyện quan trọng nhất đời anh."

Tôi cười, vừa khóc vừa cười, đưa tay lau mặt. Một lúc sau tôi mới nói được.

"Còn sáu ngày nữa. Em vẫn chưa quyết định đâu nhé."

Anh bật cười, một nụ cười thật sự, rạng rỡ như lần đầu tiên tôi được thấy. Báo chí tài chính gọi anh là người đàn ông không nụ cười, chắc họ chưa từng thấy cảnh này.

"Anh biết. Nhưng em nên hiểu: hết sáu ngày đó, anh cũng sẽ không ký đơn."